Hace frío aquí arriba en la montaña pero el alma calentita dibuja filigranas de aliento. Abajo un mar de nubes, no como las que se ven desde tierra: esquivas, rápidas, efímeras. Estas también son bellas pero plácidas, serenas, mullidas; podrías retozar en ellas, saltándolas como en una cama elástica -más arriba, una voltereta, ¡no te duele nada!, pues más arriba aún-, el talegazo puede ser importante, unos dos mil metros de cataplof, calcula tu aguafiestas que se ha hecho fuerte. Levantas la vista, te lo ha enseñado el tiempo, y al frente un atarceder esplendoroso de los que quitan el resuello y las penas. Va oscureciendo con esos colores que solo paren las tinieblas y la luz. Aparecen las primeras estrellas junto con todas las respuestas del mundo. Avivas la fogata cálida, la que prende con madera noble, atrás quedó ya la del escaparate de los chinos. Le dices a la luna, vetusta amiga, que sabes que mañana amanecerá contigo o sin ti y que eso le da un plus al café de las seis de la mañana. Recoges la mochila que has aprendido a descargar y te vas a dormir a pierna suelta sin darle muchas vueltas a cuál es la pregunta.
