Furtivos

 

A lo lejos una hilera de farolas con luz amarilla como fin del territorio cívico y a continuación un vacío oscuro que apenas muestra la tenue silueta de una colina desierta...

Alba y Hugo tienen esa edad en la que aún creen que se van a comer el mundo y ni se les pasa por la cabeza que es el mundo el que se los comerá. Han dejado de quedar tan a menudo con la pandilla porque ahora son el uno para el otro y el otro para el uno, poco más hay que les interese. Los amigos se lo echan en cara de vez en cuando y ellos ceden y quedan todos juntos para hacer botellón en los alrededores del parque. Se lo pasan muy bien, muchas risas, alguna conversación filosófica inducida por el cannabis y otras veces, pocas, la confesión de algún problema al que tampoco le dan demasiada importancia.

Alba y Hugo viven cada uno en la casa de sus padres; no ganan lo suficiente para hacer frente a un alquiler compartido. Alba porque son pocas las horas que la contratan al día y apenas le da para pagar las letras del coche de segunda mano y Hugo porque no le sale trabajo de lo suyo. Se aman profundamente. Miran con algo de envidia a las parejas que pueden permitirse, ya no vivir juntos, sino compartir una cena decente en la mesa de una terraza a la luz de las velas, o tomarse un fin de semana en algún apartamento cerca de la costa los dos solos. Algún día.

Alba y Hugo son felices sólo con tenerse, con saberse, con pensarse.

...y de vez en cuando, en ese oscuro vacío se vislumbran unas luces largas camino del amor furtivo.